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Saison
Ce soir c’est l’Italie qui descend entre nos mains enlacées
où nous broyons des étés finissants
sur les pierres blanches des maisons ouvertes
* * *
*
Elishéva
Qui dira le lent cantique du métal à la boussole emprisonné,
le rire écru à la boutonnière fauve des chevaux en parallèle,
la crinière de ton sourire dans son écrin d’or pâle ?
Feu blanc
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